Tudo que eles não querem é que você faça a pergunta
Quando você estiver lendo esta crônica, eu talvez já esteja morto, meu corpo estirado no chão da sala e o vizinho do 504 começando a desconfiar do mau cheiro. Ou talvez eu tenha sumido, de repente, sem avisar aos amigos, sem explicação, e neste exato instante estou sendo torturado numa sala sombria em Guantánamo. Tudo [...]





